« N’ayant pas encore l’âge où l’on invente, je me contente de raconter. » Alexandre Dumas Fils.
Je suis encore mâlâde. Mon père, ce héros au regard si doux, prétend qu'avec toutes les personnes que j'ai dans le nez et les contrariétés en travers de la gorge, cette somatisation aggravée n'a rien d'étonnant.
Il a toujours les maux pour (gai)rire.
Il n'empêche, toujours est-il que me voici clouée sur place et au lit avec quelque chose comme au mieux un quart d'heure d'autonomie à toute activité avant de piquer du nez, alternativement bouché et coulant, sous la protection éphémère d'un cocktail conjugué de cortisone et d'antibiotiques à renouveler toutes les 6 heures.
Grognonne. Incapable de ne pas m'écouter mais toujours sans voix. Frissonnante, découvrant des muscles douloureux dans des endroits où j'ignorais même qu'on en eut. Trop fatiguée pour commencer quoi que ce soit. Pas assez pour dormir toute la journée. En proie à des crises de toux dignes de La Dame aux Camélias.
Voilà, c'est exactement cela. Je suis la Dame aux Camélias. Phtisique et tout le monde me le cache. Je retourne à mon agonie.
